他本应该死去

    他坐在雾蒙蒙的聚光灯下，演奏今晚的最后一首歌曲。他三个小时前就该下班了，但没有音乐的酒吧就像没有婊子的妓院，酒吧老板如是说，故作亲密得揉捏他的肩膀，你何曾见过没有婊子的妓院？这个问题勾起记忆深处模糊的疼痛。他无法拒绝，因为被触碰后习惯性的迟钝，也因为他需要这份工作。他有太多账单要支付，而提供给前政府军的工作又太少。发到手中的工资远低于应得的，加上并不慷慨的小费才勉强能承担房租和高昂的医疗费用。他吃很多药，五颜六色的压制片和胶囊，红色和绿色治疗吗啡上瘾的，蓝色的控制情绪，量最大的白色苦涩胶囊帮助他压抑某些记忆，他花在药上的钱比一个失意醉鬼花在廉价啤酒上的还要多，尽管两者都为了遗忘。

    他过去很有天赋，会许多许多乐器，参军时都要带着手风琴。如今他再也不能拉手风琴，也不能演奏小提琴，再也不能歌唱，白色胶囊也许可以阻止回忆，肩膀和脖颈的陈旧伤痛却无法承受一点压力，嗓子也早就哭喊坏了。他只能弹钢琴，慢悠悠的演奏一些过去瞧不上的流行调子，在这间三流酒吧里当一个不入流的乐手。偶尔有些人会要求他演奏伊万·卡列亚爱国歌曲。《直到黎明前》！不，让他唱《克里瓦姑娘》！醉醺醺的退伍军人嬉笑着投掷硬币，他们知道他是卡扎罗斯人却要他演奏。他不得不卑躬屈膝的拒绝，推开小费，说自己不配。他不敢听到那些旋律，他知道一段和弦就能击碎昂贵白色胶囊组成的脆弱防线，如沥青一样的阴暗记忆会再次将他吞噬。

    他被要求穿上和过去军装颜色一样的制服，不知是巧合还是老板的恶趣味。他在战俘营里听到过不熟悉的同僚被要求裸身披着外套走正步，喊口号，敬礼。当然衣服总是穿不了多久，最后都会张开双腿被侵犯出小兽一样的哀叫。他曾欢天喜地的把身穿军装的照片寄给父母和朋友，骄傲地告诉他们过去按琴键的手现在握着坦克的cao纵杆。而如今穿上工作制服时他连镜子都不敢看，害怕下一秒就要蹲在地上流泪。

    最后一个音符落下，他捡起放在地上的帽子，里面装着他今晚的小费收入，零星几个硬币和一张最小额的纸币。他坐在酒吧的角落默默等待老板打烊后支付加班费，否则明天只能饿着肚子来上班。他不抽烟也不喝酒，与这里格格不入，前者曾在他肌肤上留下无数斑驳的烙印，后者则和许多不快且令人作呕的夜晚纠察在一起。

    他顺从的跟随着老板走向酒吧的另一个角落，那里有一个希望和他致意的客人。从没有这样奇怪的要求，在深夜酒吧，向一个精神涣散的演奏者赞扬他差强人意，只能给醉鬼欣赏的音乐。上一个有人致意是什么时候？一定是被俘虏前的四月末，在克里瓦的一个疗养院。他被带去为受伤的高级军官表演，同行的还有迈耶长官。长官那么激动，皮鞋和奖章都擦的锃亮，亲自为他打上发油。你是我们的骄傲，舒勒，他说，你马上要见到真正的卡扎罗斯英雄了。

    约阿希姆·恩斯特么？他问。

    不，不是这次。你要见到的是战胜了死亡的英雄，连那婊子狙击手都无法击杀的埃里希·克莱茨少校。多么大的殊荣，甚至没多少人知道他还活着。鞋跟碰撞，迈耶向他举手敬礼，为了我们的荣耀。他说，弹一点古典乐，克莱茨少校喜欢古典的。

    为了我们的荣耀，他被发油里浓重的酒精薄荷味熏的发昏，晕乎乎的跟着重复。

    克莱茨少校不是宣传照上意气风发的坦克军官，而是一个肩膀上打着绷带的削瘦病人。他全神贯注地听着，始终坐的笔直。舒勒拉完了一首又一首，最后用坦克部队的进行曲结束。少校热泪盈眶，拒绝倚靠在那个一脸担忧的金发二级小队副身上。总是高兴遇到浪漫主义同好，灰绿色眼睛的少校和蔼地说，战争结束请一定来我府上坐坐，年轻人，我也想跟您露一手我的小提琴。

    少校为他别上象征勇气的鸢尾。演奏好《克里瓦圆舞曲》需要有技巧的乐手，演奏好《装甲部队部队进行曲》却需要一个上过战场的坦克手。荣誉与忠诚，不要忘记。少校向他敬礼，语重心长。

    他那时满脑子都是战功和音符，连炮弹的轰鸣都带着胜利的节奏。如今他再也无法演奏古典乐，无法忍受激昂地音符和琴键撞击的力度。一切都和预料的不一样。约阿希姆·恩斯特被判了绞刑，埃里希·克莱茨生死不明，他能记得每一个死去战友的名字，记得他们被履带和突击炮搅碎前的样子，也记得随之而来的黑暗，他希望自己也是其中之一，和奥尔，温特一起死在五月十日，生命终结于五月十日。

    获得自由后他只见过一个来自过去生活的鬼魂，沃尔特·迈耶，一贯精明的长官，身穿剪裁漂亮的定制西装，坐在自己永远开着一盏昏黄灯泡的凌乱卧室里（他畏惧黑暗），试探地询问过去的生活。

    他吞下白色胶囊，等待药效发作，温顺疲惫的摇着头，不，我不记得了，长官。我不记得了。您忘了么，我当时什么也看不见。

    舒勒困顿的依靠在床头，双手摊开在身体两侧，迈耶翻开他的眼皮检查瞳孔，想看看他是不是在撒谎。迈耶一定以为他已经睡着了才如此服从的任凭摆弄，而实际是他还清醒，只是觉得没必要作出任何反应。迈耶不可能做出更过分的事儿，他没法伤害已经支离破碎的自己。

    药物让他总是精神恍惚，无力作出任何决定，以至于习惯性的服从所有人，就像在战俘营里那样。舒勒像一只被驯服的鬼魂，嘴角挂着谦和虚幻的微笑，脊背微微佝偻，从酒吧的一个角落滑向另一个角落。

    他不抬头看人，这是要点，他永远微低着头，一副任凭折腾的模样，没人会去找他的麻烦，没人会sao扰一个软骨头的安静败犬。他认清了自己的位置，就像那个女军官要求的那样，战败者要有战败者的觉悟，谨言慎行夹紧尾巴，不发出不必要的声音。

    因为低着头，他只能看到对方带珍珠扣子的麂皮鞋和长外套下摆。这是现在流行的款式么？他不知道自己多久没关注过时尚了，明明他也曾费心用领带衬托眼睛，用皮带修饰腰身。那个潇洒英俊的音乐天才怎么变成如今这副模样，筋疲力尽，曲背弓腰，被洗去所有颜色，褪成了一张苍白陈旧的照片。

    约根·舒勒，我的小小音乐家。那女人用指甲咔哒咔哒的敲击桌面，让他一阵心脏发疼。她也许只是在读自己胸前的名牌，但他不敢抬头，他感到天旋地转，眼球肿胀发疼，好像又要瞎了。他需要药，但药在外套里，而外套挂在百里之外的门口衣架上。

    一个浑身汗渍的酒鬼撞到他，发出一声含糊地嘟囔，他重心不稳，摔落在女人对面的沙发里。沙发背那么高，挡住了所有人的视线，他好像被困在峡谷里的羚羊，惊慌不知所措。酒吧里所有的一切瞬间消失，他只能看见和自己视线平齐的桌面上的油污和酒渍，以及女人染了猩红指甲的手上那个象征战争胜利的纪念戒指－－曾无数次被要求含在嘴里以免发出尖叫的刑具。

    他木然地任由女人挽着他，一如被俘虏那天，帮她拎大衣和挎包。像个马屁拍过头的秘书。她让他做什么他都会做，甚至不用开口。她确实把他训练的很好。

    他带她回到自己家，谦卑的低头坐在床沿上，等待下一个指示。她只轻轻的抬了抬，不，点了点他的下巴，白色胶囊组成的壁垒便悄无声息的融化殆尽，背后不是他所畏惧的浓稠窒息的沥青而是重复性的平凡记忆，一切都变得熟悉，他好像从未离开，从未离开战俘营的单人牢房和那间温暖的宿舍。

    他闭上眼睛，仰起头，迅速找到过去的感觉。多么亲切的动作，起初她得用言语命令，用枪托殴打，才能叫他把修长的脖子露出来给她看。过了不到一个月，只要点点下巴他就会听话的仰起头，方便她欣赏自己泪痕红肿的脸颊和满是伤痕的脖颈。

    睁开眼睛。她捧住他的脸颊，大拇指指腹轻轻摩挲颤抖的睫毛。于是他拼命睁大眼睛，直到被光线刺激的流下泪水。

    她是虐待狂，她们都是，就算本不是的看到敌人手无寸铁的狼狈样子后也会是。战俘营里的一切都明码标价，金发碧眼的陆军元帅之子最贵，人人都喜欢他宁死不屈的癫狂模样，其次是将官，校官和军士长，接着是那些年轻健康的文员和尉官，最后是豁免兵和列兵，按照军衔依次排开。空军比海军贵，海军比陆军贵，最差的就是掷弹兵，便宜到几根烟就能挑走一个刚入伍的惶恐小伙子。他不知道自己多少钱，但想必不会太贵。

    他不是处子了，赤身裸体的躺在手术台上接受检查时他听到医生如此评价自己。

    你怎么知道的，狱卒好奇地围过来，用橡胶棍拨弄他的yinjing。

    那是他还很富裕，拥有毫无必要的自尊心，妄图夹住双腿遮羞。狱卒用橡胶棍敲击他的膝盖，收紧皮质束缚带，他四肢拉开，从乳尖下的烟疤到大腿根上细小的雀斑，一切都无处隐藏。

    橡胶手套扒开臀部。你看，医生说，这种撕裂程度一定是重复高强度性行为才会造成的。

    两根手指插进他的肛门，不是医生的，没带手套，温热粗糙。狱卒的手恶劣的搅动着，几次摩擦过前列腺。他被吓得浑身筋挛，瑟瑟发抖，脚趾头也蜷成一团。求求你，求求你，他熟练开口，轮流用两种语言呢喃。

    他被训练得很好，狱卒说着抽出手指，在他的大腿上擦干，他会很受欢迎，一个看不见的政府军，正是我们需要的。

    盲婊子，士兵们如是称呼。

    音乐家，那个女人这样称呼他。